Con un bolso marinero de buen tamaño, un camperón y botas de cuero, Jacobo esperaba que dieran la orden de abordar el tren. Estaba en la estación de Alta Córdoba, el punto de partida del servicio que unía la ciudad capital con Cruz del Eje, a 147 kilómetros al noroeste.
Dos cosas he de hacer en esta vida.
Una, tomarme un trago. Dos, dar muerte a esa indefensa
cucaracha que se atraviesa en mi camino.
Luego se verá.
La silueta de los cocheros se distingue, nítida, entre los trabajadores populares de la ciudad vieja. Tal vez su único privilegio fue recorrer todos los rincones de la urbe en expansión, incluso las localidades próximas, y tener contacto con el arco de las clases sociales y, en ocasiones, asomarse a las vidas inalcanzables de los pasajeros...
Me enganché hace unos meses con una entrevista en la tele.
David Markson fue un escritor norteamericano muy particular. A los 80 años se convirtió en la máxima expresión de vanguardia de la literatura norteamericana según palabras de nada menos que David Foster Wallace: "el punto más alto que podamos encontrar en la ficción experimental de los Estados Unidos". Markson debutó en la década del sesenta como...
La conocí un domingo en que andábamos con Julio Cáceres en el sulky. Era de noche, no había un alma en las calles y el repique de los cascos resonaba en las casas dormidas. De repente distinguimos una silueta subiendo por la Achával Rodríguez.
Me acuerdo de un vendedor de cigarrillos de las canchas cordobesas.
Se había mudado al barrio de grandes familias nucleares, una familia diminuta compuesta solo por dos átomos: madre e hija. A la madre al principio solo le conocíamos la espalda porque siempre estaba encorvada sobre la máquina de coser. Cosía para adentro hasta que se hizo conocida en el barrio y empezó también a coser para afuera. No era una...
Entre los relatos imaginarios y la narración inspirada en la realidad, a veces nos toca preferir la última. Este episodio ocurrió en 1893, durante unas jornadas revolucionarias. Su protagonista no había cobrado fama, era un teniente joven, firme y caballeroso.
Que no te vendan gato por liebre con el chamuyo de los estados de ánimo de la tecnología. Estos buenos muchachos no te muestran el camino para elegir, sino el camino para perder. Como dijera un libertario de izquierda, el economista griego Yanis Varoufakis "la libertad no puede significar ser libre para perder de infinidad de maneras...
En enero de 2019 la señora Mercedes Sheffield me hizo llegar una copia del diario que Butch Cassidy escribió durante sus años de permanencia en Cholila, localidad del norte patagónico cordillerano, próxima a la frontera con Chile. Cassidy era, por entonces, el asaltante de bancos y trenes más buscado de los Estados Unidos. Los Sheffield mantuvieron...
Cuando volví estaba dispuesto a hacer alguna cosa, no porque necesitara dinero estrictamente: en todo caso, no me hacía gracia echar mano a los ahorros de años. Tenía una modesta jubilación europea que para vivir aquí parecía suficiente; tenía también una suma líquida importante en moneda fuerte, depositada y disponible en tres bancos extranjeros....
Él estuvo aquí. Aquí cantó. Aquí descansó. Aquí brindó. Pisó estas calles. La sombra del elegido parece haber quedado adherida a los lugares y a los objetos. De ahí que andemos siempre en busca de testigos, vivos o muertos, de su paso. Testimonios de una historia a la que llegamos tarde.
Hay algo que he mantenido en secreto todos estos años y que la publicación de estas, mis obras completas, me da la oportunidad de confesar.
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